Правды нет… Ей могут быть лишь иллюзии

Критика кого Вы думали? - Меня…

Сон в гостях у Stany

Это мой дебют, и надеюсь он никого не разочарует.
Мы не на долго погрузимся в мой сон, который я увидел в комнате незнакомого мне человека Stany…

В последнее время по вечерам меня одолевает депрессия. Хочется немного прогуляться и развеяться. А что может быть лучшим отдыхом для фантазёра, как ни прогулка в его снах? И время там течёт быстрей, и всё не так страшно как вокруг. Закрыв глаза под тёплым пледом, я погрузился в мир любимых красок.

Кажется, я попал в незнакомую мне ранее комнату. Всё вокруг было в приятных голубых и синих тонах, хотя пол и потолок резали взор своими острыми и непривычными полосами, местами превращающиеся в кляксы. Но свежесть стен смягчала боль, и это не могло не радовать. "- Значит ещё не всё потеряно", - промелькнула мысль, и я осмотрелся получше. На стенах висели чьи-то не знакомые мне фотографии. "- Их хозяин позаботился о месте расположения! Все фото идут в рядок, и нет свалки!" - мне захотелось рассмотреть некоторые поближе, и как оказалось человек помимо фотографий, так же аккуратно развесил постеры. Но всё это не казалось мусором в никому не нужном ведре. Фотографии были подписаны с точность так, чтобы подойдя к ним через пару лет, не появилось вопросов: "- А где это мы так успели?" Но сколько бы я не всматривался, для меня очертания оставались расплывчатыми. Похоже, я немного ошибся сном, и всё с точностью мне рассмотреть не удастся. Да и после небрежно подписанной фотографии "Шоколад" без особых разъяснений, пропало желание смотреть дальше.
Не раздумывая, я устремился к другой стене, ведь сон не игрушка и не резиновый. Надо было всё поскорей рассмотреть, а ещё так хотелось узнать, что находится в других комнатах, если они здесь были. Сверху этой стены, с левой стороны, висела надпись: "О себе". Такой длинный текст, что я просто быстро просмотрел его, пытаясь уцепиться хоть за что-нибудь. Но всё что там было, мне показалось полными отрицаниями самого себя, а мне не было за что уцепиться сосредоточенной мыслью:
"Всегда считал, что не представляю из себя ничего особенного.

меня постоянно пытаются переубедить - говорят, что я особенный.

Очень люблю:
Когда в человеке все прекрасно и без изъянов. - из-за этой фразы по спине пробежала дрожь. Что я тут забыл? Я, тот, кто всегда будет свято верить, что идеальность это ужасно, да и не существует такого! Решил читать дальше…

Предвкушать состояние любви - прекраснейшего чувства, на которое способен человек и из-за которого мир когда-нибудь погибнет. - перестал жалеть, что продолжил читать, ведь в этом наши мнения сошлись. Появилось желание верить, что я всё же найду что-то серьёзное в этом сне.

Показывать всем - какой я умный, смелый и вообще - хороший человек. - пф… Тут я остановился и перешёл к "Я не люблю":

Выскочек и всяких моральных уродов с девятью классами образования. Такие люди обычно проходят меня стороной, но иногда бывают и досадные исключения. - Остановил себя на мысли, что именно такое впечатление создало начало этого текста о человеке писавшем его.

Дешевую популярную музыку. Настоящая поп-музыка сейчас в диковинку. Поэтому предпочитаю по большей части слушать рок, ска и эмо панк. - тут мне удалось опять порадоваться. Пусть из перечисленного мне нравится только рок, как не крути, а лучше чем бездушная попса. Похоже, это меня улыбнуло не только во сне, возможно даже мимика лица у спящего тела слегка улыбнулась".

Остальное я не стал читать, так как слова пошли про ник, что меня уже никак не интересовало. Что-то во мне тянуло узнать больше о том, кто создал эту комнату.

Чуть правее надписи сверху гласила "Резюме". Я не решился её читать. Ведь комната явно была не рабочим офисом, и я не понимал, зачем такое здесь вообще нужно. С левой стороны был список подлиннее "О себе", а гласил он об интересах. Но меня не особо тянуло читать его. Всё было скинуто в кучу, здесь и впрямь была настоящая мусорка, куда скидывают всё что пришло в голову и оказалось лишним. Так что я отстранился от этой стены и перед о мной встал выбор.
Стена у окна или двери? Решив, что возвращаться от двери к окну будет не логично, я подошёл к окну. Вместо стёкол, окно заменяли плакаты, больше напоминающие аватары. Придя к выводу, что это здесь как вместо зеркала - "душа хозяина комнаты" я присмотрелся. "- Надо было от сюда начинать, а не постепенно продвигаться!" - воскликнул разум. На трёх постерах были лица мужчин в очках. Нет, у одного просто было что-то вроде световой маски. И всё же, как факт - он не особо любит показывать своё лицо, скрываясь за стекляшками, искажающими вид.
Я решительно направился к двери, и оглядел стену вокруг. Тут было около 50ти постеров, подписанных никами. Между постеров красовалась надпись: "Друзья". "- Что ж, значит общительный, по всей видимости." На самой двери висела табличка с именем, хотя возможно показалось, но это был, скорее, ник - Stany.
Открыв дверь, я попал во вторую комнату. Никаких коридоров, ничего. Комната, похоже, была кабинетом, стол, стул и письменные принадлежности. Множество исписанных листов. Писатель, поэт? Ища ответа, я подошел ближе к столу.
Первое что я наконец увидел чётко - картина весящая над столом. Корабль на краю… Водопада? Обрыва? Всё вместе. Ночь, на картине была ночь, это навеяло романтики. Стих, написанный на ней, склонил чашу весов к тому, что хозяин комнат писатель. Что ж, и подписана картина интересным сочетанием слов: "Правды нет… Ей могут быть лишь иллюзии".
Что-то вспомнилось. Показалось, что что-то не так. Ведь я не мог попасть из своей кровати в чужую квартиру. Иллюзия. Всё что я делал, было глубоко в подсознании, но я забыл, что нахожусь во сне. Забыл, а по тому меня влекло любопытство.
Листы бумаг были исписаны, ни одного чистого. К некоторым были прикреплены иллюстрации, не очень аккуратным способом. "- Он странный, похоже воспоминания на фото ему дороже чем то, что он берёт из своей головы. Небрежность." - подведя итог я продолжал рассматривать написанное. В нескольких работах иллюстрации всё же были приклеены в подходящее им место. "- Я не на том зациклился! Прочти уже, наконец, что он пишет!" - найдя несколько стихов, я опять улыбнулся, довольно нежно. Они были искренними, но боже, в них так мало рифмы. Есть, но меньше чем сказано в стихах. Я пролистнул другие страницы. Этот человек писал о жизни. О своей. Похоже, тут я мог найти только то, что он писал для себя. Местами грубо, но его право. Не думаю, что записи предназначены для тех, кто тут случайно оказался.
Я ещё раз осмотрелся по сторонам. Всё постепенно начало плыть, а глаза резал странный свет. Нет, комната тут была не причём. Просто отдохнув до утра, в окно пробилось солнце, и я погрузился в состояние просыпающегося, старающегося не потерять нить сна.